Стихи разных лет

Стихи разных лет

Родилась в городе Флорешты (Молдавия). Закончила факультет журналистики МГУ. Работала в Кишиневе, где издала два сборника стихотворений “Почерк дождя” и “Окраина”. Публиковала подборки переводов молдавских поэтов в республиканской и центральной печати. С 1990 года живет в Израиле. Издала сборник лирики “Синий цветок”.     ***   Звезды падают только на юге, Где к земле прикреплен […]

Share This Article

Родилась в городе Флорешты (Молдавия). Закончила факультет журналистики МГУ. Работала в Кишиневе, где издала два сборника стихотворений “Почерк дождя” и “Окраина”. Публиковала подборки переводов молдавских поэтов в республиканской и центральной печати.

С 1990 года живет в Израиле. Издала сборник лирики “Синий цветок”.

 

 

***

 

Звезды падают только на юге,

Где к земле прикреплен небосвод.

Други ближние, дальние други,

Я не знаю, чем сердце живет.

То трепещет, то медленно тлеет,

То зовет, а кого – не понять.

Сожалеет, пылает, алеет,

Запрещает мне злом поминать…

Но в какие-то тайные сроки,

Через месяцы, через года

В небе вспыхнет огарок далекий,

И поймешь ты, что это звезда.


***


На истертом коврике – олени,

Снег – и ускользающие тени,

Снежной королевы силуэт.

Надо бы попристальней вглядеться

В это запоздалое наследство –

Детство посылает мне привет.

Я ладонью проведу по глади,

Как по ученической тетради.

Зная все, что будет, наперед.

И, придя к концу, начну с начала.

Я еще игру не проиграла.

Пусть меня спасет обратный счет.

 

 

Окраина

На пыльной окраине

Раньше темнеет.

На пыльной окраине

Ярче закат.

Здесь выше акации.

Кошки умнее.

И дети на мир

Не по-детски глядят.

Для них, умудренных,

Для них, обделенных,

Ночная цикада трещит без умолку.

Фарфоровый слон улыбается сонно.

Белеет меж рамами вата от елки.

О, эти незаданные вопросы…

Глаза из-под челки.

Урок из-под палки.

Гудки паровозов пронзают откосы.

Овраг озаряется таинством свалки.

Окраина! Старое небо в заплатах.

На мне твоя пыль,

Тяжела и крылата.

Я выбрала краски и звуки когда-то.

Пришла убедиться, что не виновата.


Цыгане

Цыгане у вокзала жили,

На узкой улочке одной.

Их почему-то не любили

И обходили стороной.

Мы часто, не спросив у взрослых,

Играть ходили у домов,

Приземистых и низкорослых –

Как будто из других миров.

Не возвращаются в начало,

Когда еще далек конец.

Цыгане жили у вокзала:

Сапожник, ювелир, кузнец…

Они раскрасили картинки

Моих далеких детских лет

Еще до Пушкина, до Глинки,

До мнимых и реальных бед.


Танго

На пышной еврейской свадьбе

Мы с папой танцуем танго.

И у меня получается

Не хуже, чем у других!

Гости за стол садятся.

Нас пригласили случайно.

Невеста ярко накрашена

И полноват жених.

Где это было? Кажется,

В городе моего детства,

Или позднее, в юности,

Когда я в Москве жила.

Впрочем, какая разница…

Танго – мое наследство,

И я танцевала на свадьбе

Старательно – как могла.

Если мне станет грустно,

Вспомню далекий вечер.

Гости кричали “Горько!”

Кто-то посуду бил.

Только теперь я знаю,

Что на всем этом свете

Меня, как мама и папа,

Никто никогда не любил.


***


Бывают виденья на грани болезни.

В них мир проступает тревожно и резко –

Промокшие листья в безлюдном подъезде

Да ветром взлохмаченная занавеска.

Все линии четки, и все объяснимо –

От жеста до взгляда,

От слова – до боли.

Застыть на мгновенье, вглядеться – и мимо

Пройти, чтобы вырваться из неволи…

А может, мерещится.

Может быть, снова

Прозрачный клочок светло-синего неба

Мне скажет, что я и жива, и здорова,

Что прошлое – сон, и блуждать в нем нелепо.


***


Дворы, дворы…

Какая разница –

В одной стране или в другой!

В них вечное вершится празднество

Под солнцем или под луной.

Валяется посуда битая.

Белье трепещет на ветру.

И кукла – старая, забытая,

Ждет, что возьмут ее в игру.

Сверну в проулок с людной площади,

Увижу ветки и забор.

И с умилением, как в прошлое,

Вернусь к себе – войду во двор.


***


Кристалинская снова поет

Старомодно и сентиментально

О дожде, о молчанье печальном

И о счастье, что ждет у ворот.

Было детство, и пела она

То же самое, только когда-то.

Забываются лица и даты,

Ну, а песни – на все времена.

Спрячу диск. Не хочу бередить

Постаревшие сердце и душу.

Только голоса не заглушить –

Он звучит, даже если не слушать.


***


«Жизнь Арсеньева» – книга книг,

Одинокой души отрада,

Унимающий боль родник

В глубине осеннего сада.

Закоулки женской души,

Роковая природа грусти –

Я читала о них в тиши

Опостылевшего захолустья.

Жизнь Арсеньева, жизнь моя…

Я уехала и не знаю,

Как весной зеленеет земля

У заброшенного сарая…

Что дано – совершилось в срок.

Тонкий лед забвения тает.

Бунин тоже был одинок,

Только это не утешает.

 

 Вена. Ноябрь 2010

Кафе называется “Фрейд”.

В нем столики полупустые.

И кофе дымится, и свет

Сочится сквозь ставни простые.

А психоанализа нет.

И все-таки странно, уйдя,

На темный подъезд оглянуться

И в бездну времен окунуться

Под тихое пенье дождя.


***


Что-то из нашего прошлого дорого и незабвенно –

Разные эпизоды, лица и голоса.

Вот на Пицундском пляже я вижу Евгения Рейна,

И мы с поэтом беседуем, кажется, полчаса.

Он говорил о Бродском, ныне уже покойном,

И я на него смотрела как на эпохи знак.

Время теперь другое, и надо бы жить спокойно.

Но я еще не умею, не научусь никак.


***


Левитан. Заросший пруд.

Светлой зелени свеченье.

Тени тихие плывут.

Медленной воды теченье.

Если больно мне от ран,

Вспоминаю только это:

Есть художник Левитан

В дымке северного лета.


***


Догорает серебряный свет

Или отсвет ушедшего века.

Рюрик Ивнев – забытый поэт.

Или просто – судьба человека.

Он томился в безвестности той,

Что талантливых губит и гложет.

Перед Летой, глубокой такой,

Все мы неумолимо похожи.

Но читаю я снова стихи,

Через годы, века, поколенья,

И прощаю поэту грехи –

Он прекрасен. Нет в этом сомненья.


***


Я жду, когда она начнется

Вторая жизнь, вторая часть.

В ней станет прахом и прервется

Все то, что мучает сейчас.

Но снова утро, снова птицы

И в перерывах – тишина.

И снова рушится и длится

Та жизнь, что только раз дана.


***


Это только преддверье заката,

Но уже на краю тишины

Вижу остров, пожаром объятый,

А над ним – тонкий серпик луны.

Поднимается облако чада,

Растекаясь по глади небес.

И, нечаянным всполохам рада,

Не хочу, чтобы пламень исчез.

Пусть резвится, сияет, играет,

Отражаясь в пучине морей.

Пусть подольше меня примиряет

С неудавшейся жизнью моей.

 

 

Любовь ФЕЛЬДШЕР

Share This Article

Независимая журналистика – один из гарантов вашей свободы.
Поддержите независимое издание - газету «Кстати».
Чек можно прислать на Kstati по адресу 851 35th Ave., San Francisco, CA 94121 или оплатить через PayPal.
Благодарим вас.

Independent journalism protects your freedom. Support independent journalism by supporting Kstati. Checks can be sent to: 851 35th Ave., San Francisco, CA 94121.
Or, you can donate via Paypal.
Please consider clicking the button below and making a recurring donation.
Thank you.

Translate »