Стихи разных лет
Родилась в городе Флорешты (Молдавия). Закончила факультет журналистики МГУ. Работала в Кишиневе, где издала два сборника стихотворений “Почерк дождя” и “Окраина”. Публиковала подборки переводов молдавских поэтов в республиканской и центральной печати. С 1990 года живет в Израиле. Издала сборник лирики “Синий цветок”. *** Звезды падают только на юге, Где к земле прикреплен […]
Родилась в городе Флорешты (Молдавия). Закончила факультет журналистики МГУ. Работала в Кишиневе, где издала два сборника стихотворений “Почерк дождя” и “Окраина”. Публиковала подборки переводов молдавских поэтов в республиканской и центральной печати.
С 1990 года живет в Израиле. Издала сборник лирики “Синий цветок”.
***
Звезды падают только на юге,
Где к земле прикреплен небосвод.
Други ближние, дальние други,
Я не знаю, чем сердце живет.
То трепещет, то медленно тлеет,
То зовет, а кого – не понять.
Сожалеет, пылает, алеет,
Запрещает мне злом поминать…
Но в какие-то тайные сроки,
Через месяцы, через года
В небе вспыхнет огарок далекий,
И поймешь ты, что это звезда.
***
На истертом коврике – олени,
Снег – и ускользающие тени,
Снежной королевы силуэт.
Надо бы попристальней вглядеться
В это запоздалое наследство –
Детство посылает мне привет.
Я ладонью проведу по глади,
Как по ученической тетради.
Зная все, что будет, наперед.
И, придя к концу, начну с начала.
Я еще игру не проиграла.
Пусть меня спасет обратный счет.
Окраина
На пыльной окраине
Раньше темнеет.
На пыльной окраине
Ярче закат.
Здесь выше акации.
Кошки умнее.
И дети на мир
Не по-детски глядят.
Для них, умудренных,
Для них, обделенных,
Ночная цикада трещит без умолку.
Фарфоровый слон улыбается сонно.
Белеет меж рамами вата от елки.
О, эти незаданные вопросы…
Глаза из-под челки.
Урок из-под палки.
Гудки паровозов пронзают откосы.
Овраг озаряется таинством свалки.
Окраина! Старое небо в заплатах.
На мне твоя пыль,
Тяжела и крылата.
Я выбрала краски и звуки когда-то.
Пришла убедиться, что не виновата.
Цыгане
Цыгане у вокзала жили,
На узкой улочке одной.
Их почему-то не любили
И обходили стороной.
Мы часто, не спросив у взрослых,
Играть ходили у домов,
Приземистых и низкорослых –
Как будто из других миров.
Не возвращаются в начало,
Когда еще далек конец.
Цыгане жили у вокзала:
Сапожник, ювелир, кузнец…
Они раскрасили картинки
Моих далеких детских лет
Еще до Пушкина, до Глинки,
До мнимых и реальных бед.
Танго
На пышной еврейской свадьбе
Мы с папой танцуем танго.
И у меня получается
Не хуже, чем у других!
Гости за стол садятся.
Нас пригласили случайно.
Невеста ярко накрашена
И полноват жених.
Где это было? Кажется,
В городе моего детства,
Или позднее, в юности,
Когда я в Москве жила.
Впрочем, какая разница…
Танго – мое наследство,
И я танцевала на свадьбе
Старательно – как могла.
Если мне станет грустно,
Вспомню далекий вечер.
Гости кричали “Горько!”
Кто-то посуду бил.
Только теперь я знаю,
Что на всем этом свете
Меня, как мама и папа,
Никто никогда не любил.
***
Бывают виденья на грани болезни.
В них мир проступает тревожно и резко –
Промокшие листья в безлюдном подъезде
Да ветром взлохмаченная занавеска.
Все линии четки, и все объяснимо –
От жеста до взгляда,
От слова – до боли.
Застыть на мгновенье, вглядеться – и мимо
Пройти, чтобы вырваться из неволи…
А может, мерещится.
Может быть, снова
Прозрачный клочок светло-синего неба
Мне скажет, что я и жива, и здорова,
Что прошлое – сон, и блуждать в нем нелепо.
***
Дворы, дворы…
Какая разница –
В одной стране или в другой!
В них вечное вершится празднество
Под солнцем или под луной.
Валяется посуда битая.
Белье трепещет на ветру.
И кукла – старая, забытая,
Ждет, что возьмут ее в игру.
Сверну в проулок с людной площади,
Увижу ветки и забор.
И с умилением, как в прошлое,
Вернусь к себе – войду во двор.
***
Кристалинская снова поет
Старомодно и сентиментально
О дожде, о молчанье печальном
И о счастье, что ждет у ворот.
Было детство, и пела она
То же самое, только когда-то.
Забываются лица и даты,
Ну, а песни – на все времена.
Спрячу диск. Не хочу бередить
Постаревшие сердце и душу.
Только голоса не заглушить –
Он звучит, даже если не слушать.
***
«Жизнь Арсеньева» – книга книг,
Одинокой души отрада,
Унимающий боль родник
В глубине осеннего сада.
Закоулки женской души,
Роковая природа грусти –
Я читала о них в тиши
Опостылевшего захолустья.
Жизнь Арсеньева, жизнь моя…
Я уехала и не знаю,
Как весной зеленеет земля
У заброшенного сарая…
Что дано – совершилось в срок.
Тонкий лед забвения тает.
Бунин тоже был одинок,
Только это не утешает.
Вена. Ноябрь 2010
Кафе называется “Фрейд”.
В нем столики полупустые.
И кофе дымится, и свет
Сочится сквозь ставни простые.
А психоанализа нет.
И все-таки странно, уйдя,
На темный подъезд оглянуться
И в бездну времен окунуться
Под тихое пенье дождя.
***
Что-то из нашего прошлого дорого и незабвенно –
Разные эпизоды, лица и голоса.
Вот на Пицундском пляже я вижу Евгения Рейна,
И мы с поэтом беседуем, кажется, полчаса.
Он говорил о Бродском, ныне уже покойном,
И я на него смотрела как на эпохи знак.
Время теперь другое, и надо бы жить спокойно.
Но я еще не умею, не научусь никак.
***
Левитан. Заросший пруд.
Светлой зелени свеченье.
Тени тихие плывут.
Медленной воды теченье.
Если больно мне от ран,
Вспоминаю только это:
Есть художник Левитан
В дымке северного лета.
***
Догорает серебряный свет
Или отсвет ушедшего века.
Рюрик Ивнев – забытый поэт.
Или просто – судьба человека.
Он томился в безвестности той,
Что талантливых губит и гложет.
Перед Летой, глубокой такой,
Все мы неумолимо похожи.
Но читаю я снова стихи,
Через годы, века, поколенья,
И прощаю поэту грехи –
Он прекрасен. Нет в этом сомненья.
***
Я жду, когда она начнется
Вторая жизнь, вторая часть.
В ней станет прахом и прервется
Все то, что мучает сейчас.
Но снова утро, снова птицы
И в перерывах – тишина.
И снова рушится и длится
Та жизнь, что только раз дана.
***
Это только преддверье заката,
Но уже на краю тишины
Вижу остров, пожаром объятый,
А над ним – тонкий серпик луны.
Поднимается облако чада,
Растекаясь по глади небес.
И, нечаянным всполохам рада,
Не хочу, чтобы пламень исчез.
Пусть резвится, сияет, играет,
Отражаясь в пучине морей.
Пусть подольше меня примиряет
С неудавшейся жизнью моей.
Любовь ФЕЛЬДШЕР