Стихи разных лет

Стихи разных лет

Ушел из жизни поэт Олег Максимов.
Он родился в 1944 г. в Бессарабии. В пятилетнем возрасте был депортирован в Кемеровскую область как сын врага народа. Амнистирован в 1958 г., в 1989 г. реабилитирован.
В восьмидесятые в Кишиневе мы с ним и познакомились. То, что он талантлив, не вызывало никаких сомне-ний. Достаточно было прочитать хотя бы пару его стихотворений, чтобы убедиться в этом.

Share This Article
Парк Пушкина (ныне Штефана чел Маре)
Author: Serрiodudnic
CC BY-SA 3.0

Олег был человеком неравнодушным, выступавшим против несправедливости любого рода. И не случайно сблизился с нами, группой литераторов, которые боролись за то, чтоб на пути молодых талантливых авторов не создавали искусственные преграды, чтобы стихи и проза этих авторов быстрее доходили до читателя. Ничего, кроме неприятностей, это нам не приносило. И никто не заставлял Олега примыкать к нам. Он сделал это по зову души.

Он был хорошим другом. Он был замечательным рассказчиком. Не поддавался унынию. Обладал замечательным чувством юмора.

Горько сознавать, что в этой жизни мы уже не пересечемся – даже по скайпу, как в последнее время, когда между нами пролегли большие расстояния.

Но стихи Олега живы и будут жить еще долго. Некоторые из них хочу предложить вниманию читателей.

Николай Сундеев

 

***

Она глядела на меня

Из дебрей бытия,

То привечая, то гоня –

Ее страшился я.

Я королеву видел в ней,

Она во мне – раба.

Но жить мне с ней

До крайних дней –

С тобой, моя судьба.

Не жалкий раб, не госпожа,

А просто мы вдвоем,

Как бы по лезвию ножа,

По кромке дней идем.

 

Родник

Отстрадовала, что ль, моя душа?

О нет, страда моей души в разгаре!

Слетела пелена застойной хмари,

И снова жизнь пленительно свежа.

 

Волнуется и рвется из груди

Энергия, таимая до срока,

И снова верю я, что впереди –

Большая и прекрасная дорога.

 

Спасибо, жизнь! Я вечный твой должник.

Чем оплачу судьбу единоверца?

Молчит мой разум, лишь клокочет сердце –

Великой жизни крохотный родник.

 

Он изольется в грозный водоем!

В нем отразятся облака и птицы,

И человек – живой воды напиться –

Придет к нему и растворится в нем.

 

Слеза прощения

Когда во тьме осенней ты до костей

продрог,

Приходит во спасенье внезапный

костерок.

 

В глубинах листопада явление костра –

Светлейшая лампада покоя и добра.

 

Огня перемещенье на сморщенном

песке –

Как бы слеза прощенья на маминой

щеке.

 

Зачем?

Я наступил на древний мох

Крапленый сединою,

И услыхал печальный вздох

С тоскою нутряною:

 

«Зачем явился ты сюда,

Жестокий царь природы?

Ты не оставишь и следа

Нетронутой свободы»

 

Действительно, зачем я лез

В нехоженые хмари?

…И вздрогнул неразумный лес,

Страшась разумной твари.

 

Жизнь

1

Заплетутся в рассветной глуши

Ритмы сердца и рокот мотора.

И расширит пределы души

Ощущенье сквозного простора.

 

Кто воздвиг этот грозный простор –

Что за миру неведомый зодчий?

Чем стремительней тянет мотор

Тем становится зрение зорче.

 

И уже вырастают крыла,

Унося от постылой тревоги,

Что опасные это дела –

Отдаваться на откуп дороге!

 

Ну, а что же в конечном итоге?

Будь что будет. Несите крыла!

 

2

У гонщика – снова удача:

Он выиграл сложный заезд!

Так что же, едва ли ни плача,

Глазами пространство он ест?

 

О, есть отчего растеряться –

Одно его мучит давно:

Всю жизнь он таранит пространство,

А все ж беспредельно оно.

 

Безумно – от трассы до трассы –

Он жаждет лишь одного:

Свалить это иго пространства

И стать господином его!

 

3

Неуемная страсть скоростей –

С крутизною и голубизною!

Но, лишь схлынут порывы страстей,

Возникает желанье иное:

 

Утомленно отпасть от руля,

Тормознуть под раскрывшейся вишней

И увидеть: прекрасна земля!

И поверить: прекрасен твой ближний!

 

А мотор – все неспешней, неслышней.

К черту скорость! Прекрасна земля.

 

Что ж есть правда – поди разберись! –

Скорость иль состоянье покоя?

Где она, настоящая жизнь?

…Но, попробуй, ответь на такое.

 

Крик Земли

Б. Васильеву

 

1

– Эй, братва, царский ужин готов!

…Подоткнув брезентухи, как рясы,

Мяли в десять прожорливых ртов

Лебединое певчее мясо.

 

А над речкой, тревожа затон,

Там, где волны кувшинки качали,

Закувыкал тонюсенький стон,

Человечьей исполнен печали.

 

Ну куда ж ты, куда, дурачок?

…Жалко плача, как малый ребенок,

Плыл на пьяный ружейный зрачок

Королевских кровей лебеденок.

 

Все кружил и кружил сред скал,

Весь продрог в разомлевшем июле,

Все убитую мамку искал,

А нашел озверевшую пулю…

 

2

Кто из нас не плакал под березами

От обиды горькой за людей?

Те обиды черными занозами

Поражают сердце все лютей.

 

В детстве так легко и сладко верится:

Красотою создан человек!

…Обернулся белоствольным деревцем

Детской веры хрупенький побег.

 

Но однажды – помню то мгновение! –

Увидал я в утреннем лесу:

Извели в копеечные веники

Божью беззащитную красу.

 

До свиданья, чудо яснолистое!

И во мне, как уголек в золе,

Поугасла искорка пречистая –

Вера в справедливость на земле.

 

3

Прости, но я желал добра,

Стреляя в хилого подранка!

А ты ревела у костра

И утром, прямо спозаранку, –

 

Не разбудив меня, одна

Сбежала к первому экспрессу.

Прощай! Но где моя вина?

В раздумьях я бродил по лесу, –

 

Вины не чувствую ни в чем!

Смешил меня твой детский лепет.

Я знал: с подраненным плечом

Останется в зимовку лебедь.

 

Бескормье… Холода… Конец…

Не дай-то Бог такую участь!

Уж лучше поглотить свинец,

Мгновенно умереть, не мучась.

 

Все так! Но вот прошли года, –

Как лебедь тот на шаткой льдине,

Я знал такие холода!

Но выжил и живу поныне.

 

Как будто ладится житье,

Но слышу, слышу голос свыше:

– Зачем ты вскидывал ружье?

А вдруг бы тот подранок выжил?!

 

4

А назавтра мне приснился сон,

А быть может, фильм документальный,

Будто наступил Армагеддон,

Беспощадный и почти фатальный.

 

Я смотрел в блистающую стынь,

Поглощая смертную усталость,

А в просторе мировых пустынь

Ничего живого не осталось.

 

5

Возможно ль, что однажды все умрет?

О нет, не верю я в прогнозы эти!

Но если трезво посмотреть вперед

То кто из нас сумеет стать в ответе

 

За то, что мы топтали, как могли,

Все то, чего не создавали сами,

Глумясь над всепрощением Земли

И потешаясь всласть над небесами?

 

Больными изможденными глазами

Природа смотрит: что же там, вдали?

 

6

А там, вдали, кровавится закат.

Во все концы – кровавые закаты!

Земли страданья – кто в них виноват?

Сыны Земли, мы в этом виноваты:

 

Цифирь отчетов множа и дробя,

Дробим природу в кубометры, тонны!

О человек, услышь глухие стоны,

Ведь стонет мать, взрастившая тебя.

 

7

Не стреляйте в белых лебедей.

На охоте обойдите лося.

Берегите в скачке лошадей,

Сохраните до поры колосья.

 

Все живое Матери-Земли,

Пребывай без роковых отметин!

Если б мы друг друга берегли,

Мир давно бы стал уже бессмертен!

 

Но стреляют в белых лебедей

И березоньку ломают в поле.

Захлебнувшись одинокой болью,

Лучшие уходят из людей…

НЕ СТРЕЛЯЙТЕ В БЕЛЫХ ЛЕБЕДЕЙ!

 

Белый призрак

1

Вскрикнула дверь, и в мой дом

снова входит она,

Та ко мне входит. что виделась

лишь издалека,

Смертно бледна, будто мрамор

седой, холодна,

Застит глаза сонной мутью

незрячего ока.

 

Вот так дела! Мне и дышится как-то

с трудом,

В странный вступаю разлад

меж душою и телом,

Сердце заходится в скачке, и входит

в мой дом

Женщина в белом.

 

2

Входит она, и бежит холодок по спине,

Входит она, и вскипает тоска

без причины!

Кем эта женщина в белом

приходится мне –

Тенью былого иль призраком

скорой кончины?

 

В душу и в тело вползает она,

как змея,

Жалобно стонет, как ветер

на древнем погосте.

– Кто ты такая? – Я старость.

Я старость твоя.

– Что ж, принимаю без страха

незваную гостью!

 

Значит, достала? И ладно. И быть

по сему!

С каждым дыханьем все ближе

я к отчим могилам…

…Можно осилить болезни, суму и

тюрьму –

Старость свою победить никому

не по силам.

 

3

Я ухожу, как изодранный ядрами бриг,

Я ухожу, весь в рванине заплат и пробоин!

Мог бы уйти я, как сломленный

жизнью старик,

Но ухожу, как последний

несломленный воин.

 

Жизнь моя, жизнь! Ухожу я,

но не ОТ тебя –

Я ИЗ тебя ухожу, как вино из сосуда.

Темное застит мне очи, нещадно слепя,

И никакого не светит внезапного чуда.

 

Жизнь моя, жизнь! Богоданный

нечаянный дар!

Жаль, что в рассрочку даешься ты,

неповторима!

Кто пред тобой я? Картечью прошитый

корсар,

Легионер, что стоит на развалинах Рима?

 

Жил я поэтом, а значит, уйду как поэт,

Непокоренной строкой захлебнувшись на вздохе,

Пасынок смутных, в историю канувших лет,

Сын, плот от плоти, великой и страшной

эпохи.

 

Срок мой земной по краюхе заката летит,

То ли высоким орлом, то ли птахою сирой?

Нечем гасить мне отпущенный свыше

кредит

Да и устал я бряцать износившейся лирой.

 

А коли так, то хотя бы уйду как поэт –

Выдохнув с хрипом свободное слово поэта.

Жизнь моя, жизнь! Что ты можешь

сказать мне в ответ?

…Но ни привета не слышно, увы,

ни ответа.

Олег МАКСИМОВ

Share This Article

Независимая журналистика – один из гарантов вашей свободы.
Поддержите независимое издание - газету «Кстати».
Чек можно прислать на Kstati по адресу 851 35th Ave., San Francisco, CA 94121 или оплатить через PayPal.
Благодарим вас.

Independent journalism protects your freedom. Support independent journalism by supporting Kstati. Checks can be sent to: 851 35th Ave., San Francisco, CA 94121.
Or, you can donate via Paypal.
Please consider clicking the button below and making a recurring donation.
Thank you.

Translate »