Оклик. Литературный проект. Выпуск 4.

Issue #747

Мария ПЕРЦОВА

Обьяснение

Не с первого взгляда, не с трапа, не с ходу –
С разлада, надсада, с изнанки, с исподу…
Вошла в мои помыслы позже, чем надо –
Новейшей истории дерзкое чадо.
Не сразу, с тележками, в утреннем дыме,
Твои сумасшедшие стали родными,
Не вдруг мою грудь прокололи несмелo
Подветренных сосен амуровы стрелы.

Твои города – не спеша, постепенно
Меня провели за кулисы, за сцену,
Oставивши в силе иные законы,
Меня допустили в свои павильоны.
Позднее пришло обобщение сходства –

Твоя красота рождена из уродства.
Язык твой облекся значеньем не сразу –
Шипение речи? Кипение джаза? –
Уайльдовский пир на Шекспировом блюд е-
Чужой и великий, таким и пребудет.

***
Не зрелость, пожалуй, а спелость –
Обжился в холодной судьбе,
И что-то саднящее спелось,
И ты беспощадней к себе,

Но все ж до поры урожайной
Раскачивать веточку впрок,
Пока твой читатель случайный
Рассмотрит сквозь изгородь строк

Не рифму внутри и на стыке,
Не свергнутый класс запятых,
А времени темные блики,
Неверные лики святых.

В.К.

Память, как подол, подрублена,
Непростая антология…
Те года текли округлые,
Будто бы холмы пологие,
А теперь летят отвесные,
Страшно заглянуть, Володенька,
Вот уже мои ровесники
За себя берут молоденьких,
Вот уже местами мечутся
Пассажиры и водители,
Вот застыли перед вечностью
Беззащитные родители.
Вот уже в стихи упрятаны
Крохи веры и безверие,
В нас с тобою кровь Двадцатого
Под загаром Двадцать Первого.
А под той, что сухо лупится,
Кожа ли, душа ль – творожная.
Дети порют
наши глупости
Топая своей дорожкою.

Моим книгам

Никаких там читалок, публичек,
Вы – кирпичики жизни моей,
Вы со мною пребудете лично
До конца моих дней.
Вот Макбета четвертая сцена…
Маргарита парит на метле…
Вы – совсем не такая уж ценность
В эту пору, на этой земле.
Рассказать, как застоя икринку
Грел, сжигая до дыр пуловер,
В муравейнике черного рынка
Раздобытый за сотню Флобер?
Как бежалось – с поджаростью гончих,
Наконец-то напавших на след,
Обменять на заветный талончик
Пожелтевшие кипы газет,
Как во тьме шебуршали засовы,
И горел, задыхаясь, ночник-
Как поил своим холодом совьим
Самиздата строптивый родник?
Мои прежние книги остались
В той стране – ее нету на свете.
Вы – другие, из глянцевой стаи,
И мне некому вас завещать.
Иногда, поздний гость, вас приметив,
Узнает на предмет почитать.
Я чуть-чуть постою, повздыхаю,
Переплеты в ладонях вертя,
Но конечно даю, отпускаю,
Словно к бабке, на лето – дитя.

Чужие города

Мне родственны чужие города,
Умело, словно опытный рассказчик,
Переворачивающие медаль
Навстречу преходящим.
Вываливающие мишуру
На площадей сырую мешковину,
Выпячивающие кожуру
И прячущие сердцевину.
Мне от роду близка их маета,
Их улиц перетянутые нитки,
Прохлада сероватого гранита
С вкраплением сентябрьского листа.

Муза

Что почести, что юность, что свобода
Пред милой гостьей с дудочкой в руке.
Анна Ахматова

…А все же она у меня гостевала,
Вне всяких сомнений.
У книжного долго стояла развала,
У бледных тиснений.
А дудочки не было, было, по-моему,
Что-то из струнных,
И странный, неистовый запах левкоев
С бульваров безлунных.

И звездного света ничтожные крохи,
Сливаясь, лепили
Ее горбоносый классический профиль
И плечи Рахили.

Борис ВИКТОРОВ

Равноденствие

Изменились деревья, состарились,
снег обмяк у высоких заборов.
Все живое бежит от усталости,
больше утренних слов в разговорах.

У окошка стою, как у проруби,
на краю ледяного обрыва,
и тяжелые снежные отруби
ловят ртами разбухшие рыбы.

О, как мне в этой жизни хотелось бы,
убежав из прокуренных комнат,
расколоть ощущение целости
и собрать, но уже по-другому.

Надоело молчать и паясничать,
говорить или гладить по шерсти…
Я еще с каждым зверем и ястребом
научусь говорить в совершенстве!

Сон с диалогом во сне

Ответь,
как жить без твоих касаний,
просьб, заговоров, иносказаний,
смотреть завьюженными глазами
в ночную темень,
где кружит вихрь, как летящий
демон,
но в сон не входит щемящей
темой,
ему меж близкостоящих зданий
кружить, обняв всех неспящих
с нами
двумя крыламн, точней — всем телом.

Но в эту ночь мне приснится дважды
сон с неоконченным диалогом,
с рекой недвижимой за порогом
и лесом выжженным, и дорогой —
такой пологой
в лесу овражном,

и будут в воду входить отважно
две вороные,
и будут звезды в глазах их влажных
мерцать, как лилии ледяные
в реке холодной.

— И ты забудешь меня однажды?
—Но не сегодня.

И будут плыть вороным навстречу
деревья, будут гореть упруго
прожекторов неподвижных свечи.
— Сон, отделяющий друг от друга…
— Но не навечно,

поскольку мы все равно магнитны,
и что решат ворожба, молитвы?
— И ты забудешь меня?
Отвечу:
—Зато мы квиты.

И берег с пригородом недавним
их встретит шорохом шин и дальним
глухим отчетливым перестуком
колес под выгнутым виадуком.
— И мы расстанемся с этой тайной?
И я отвечу тебе:
— Друг с другом.

В снегу стояли две вороные,
а над приплюснутыми холмами
столбы серебряные ночные
тянулись правильными рядами,

и ветер, рыская где угодно,
легко, вольготно
касался арфы высоковольтной
крылом свободным.

В снегу стояли две вороные,
два знака нотных.

Я тоже, тоже плыл вместе с ними,
с разгоряченными вороными
под освещенными небесами —
плыл вместе с ними,

сокрытый черными их телами,
согретый черными их боками,
я был отчетливо видим вами —
плыл вместе с ними,

как птица раненая, рывками,
с двумя большими,
с двумя тяжелыми, как бы чужими,
двумя крылами.
— О, сон во сне, что же будет с ними?
— Что будет с нами?

В снегу стояли две вороные,
два знака нотных.

В снегу стояли две вороные,
и таял снег на их спинах потных…
— И ты забудешь меня отныне?
— Но не сегодня.

***
И камень под ногой, и дрозд в лесу,
и гроздь рябины жаркой на весу,
и крик птенца, и молния в гортани —
останутся! Им жить и жить годами

в черновиковой памяти твоей
среди лесов, метелей и теней,
им жить и жить с тобой — пока навеки
темь не сойдет и не сомкнутся веки,

но и тогда останется иной
мир, перенаселенный тишиной
и наготой, когда уже едины
и молния, и дрозд, и гроздь рябины,

и камень под ногой…

Сергей ПАГЫН

***
Замерзла времени вода.
Душа, как рыба, спит.
Горчит вино. Дрожит звезда.
В полях состав гремит.

И если в мертвый этот час
покинуть темный кров,
пространство тут же втянет нас
в движение углов

домов и улочек косых,
некрашеных оград,
в протяжный ход ветров сквозных,
в деревьев маскарад.

И ты, смотрящий в гиблый мрак,
притихший у окна,
и ты – пространства раб и знак,
его величина.

Смотри, как в прорубь, в свой же лик
покуда не сверкнет
души серебряный плавник
внутри оживших вод.

В предыдущих выпусках «Оклика» были опубликованы стихи Бориса Викторова, Виктора Голкова,Виталия Калашникова, Олега Максимова, Марии Перцовой, Олеси Рудягиной, Сергея Сапожникова, Николая Сундеева,Валентина Ткачева.

Выпуск подготовили Николай Сундеев и Мария Перцова